Sans les connaître, je devais passer huit jours chez Génia et Isa Vichniac. J'avais dix-sept ans et besoin de me changer les idées. Comme ils habitaient Genève, je croyais que j'aurais affaire à deux Suisses austères. C'étaient d'exquis Russes farfelus. Après avoir vu leur jardin plein d'amis, goûté à leur table des délices quotidiennement renouvelées, après avoir écouté la bouche ouverte cinquante révélations sur la politique, les sentiments et la marche du monde en général, après ça je ne voulais plus les quitter, bien sûr. Leur maison était remplie des vaillants ennemis des oppressions planétaires assis sur le même canapé que les combattants meurtris des amours compliquées. Un révolutionnaire angolais et une demoiselle exagérément tiers-mondiste, un peintre, une psychanalyste, des Algériens qui discutaient agriculture avec des Israéliens, une jeune fille au pair annexée à vie comme fille tout court, une Argentine rescapée provisoirement des salles de torture, des Kurdes, des Baltes,